Era un colegio moderno, una forma menos autoritaria de gobernar las vidas de los muchachos que allí formabamos las pandillas que, junto a un guitarra,. conocíamos un mundo distinto al que todos los días se nos representaba en aquellas clases de matemáticas o filosofía donde los sonidos eran distintos para los oídos que componíamos todos los días.

Allí recuerdo la mirada de una chica, ¿fue mi primer amor?, quizás no, quizás fuera la persona que me hizo destapar la esencia de quererme a mí mismo, pero con doce años, edad que transitaba entre la niñez que desaparecía en los extinguidos reyes magos y comenzaba en los primeros pelos de una barba que tardaría años en repoblarse.

Era una chica sencilla, seguro que lo seguirá siendo, quizás ya no lo sea, pero en la foto de mi memoria sigue siendo castaña, de melena larga, con unos ojos rápidos, una voz preciosa, y una forma de mirarme que nunca reflejaba nada que pudiera dejarme unas gotas de amor.

Dos chiquillos en la primera sensación en la que Pilarín sentía un amor inmenso por uno de mis mejores amigos y yo la confesaba y le entregaba muchas horas cambiando la versión para que fuera yo el querido, cosa que no sucedía, pero me permitía acercarme mucho más a ella y así casi poder acariciarla y besarla.

Ahora si que puedo besarla, por fin, por aquella experiencia en la que yo nadaba, por aquellos ríos que se desbordaban en las lágrimas que sucedían a una canción de Karina, a un bikini amarillo que grabó unos momentos en la piscina donde ambos tomábamos un Sol de vida, un sorbo de una amistad que nunca continuó, que el tiempo dejó fuera de sentido con la salida de aquella promoción de estudiantes del colegio Teide de Madrid.

Comparto este sentimiento porque entiendo que era la forma en que todos comenzamos a buscar los amores, el amor que ahora encuentro dentro de mi Ser, de este alma que ahora enciende la luz para descargar la energía de quien soy, pero en aquellos días, en los años de una juventud preciosa, la búsqueda empezaba por las chicas que adornaban las fotos que hoy día no tengo en mi salón, pero que encuentro en el archivo de una memoria de cuando de infante sonreía en mi primer amor.

El amor que comenzó llegó más tarde, se encontraba en una chica distinta, en un lugar muy parecido al anterior, en unos labios mas pronunciados, en un nombre distinto, en una fiesta a la que encendimos una pasión que luego dió paso a unas semanas disfrutando de unos besos que no sabía todavía calmar.

Es un tiempo pasado, es un tiempo que me acompaña en los viajes a mi infancia, es un tiempo que fue en el interior de aquellos problemas que no podía acariciar, pero que hoy día me hacen encontrar lo que siempre he estado buscando, la belleza que me enciende cada vez que mis ojos recuerdas a los chicos y chicas de una pandilla que siempre, siempre despertara el amor en la amitad que siempre he tenido guardada para compartir.

Camino hacia un lugar donde todos acuden raudos y veloces, es la estación de un tren que cabalga acariciando las ramas de árboles y arbustos que viajan hasta el interior de una tierra para conseguir su alimento, por los túneles oscuros que comunican las estaciones donde los ciudadanos se van distribuyendo calladamente en un abrir de unas puertas mecánicas para descubrir que la distancia ha sido consumida.

Y al embutirme en el vagón que libremente elijo al ser empujado por quienes adelantan sin paciencia hacia unos asientos vacios, comienza el masaje que recibo cada día, el que puedo dar con mis manos al intentar sujetarme a una barra que por dos centímetros me hace volar en los arranques y frenadas que el señor conductor nos regala en un buenos días simpático.

Los brazos, los glúteos o quizás mi propia cara, sin cremas hidratante, en la intranquilidad de sentir un pie en el suelo y el otro al viento, justo ante las miradas de quiénes aún duermen de pie o sentados, de los que la música asalta unos oídos ya encerados por el sudor de una temperatura que asciende como el precio del petróleo, incluso en quiénes se afanan por extender el períodico para que todos podamos disfrutar de un olor a tinta descafeinado, voy recibiendo el masaje preciso en los puntos de una acumpura de codos y caderas, de maletines y bolsitos que en el sentido de un pequeño viaje relajan los músculos que aún buscan el lugar preciso para recomponer energías.

Un brazo me hace disfrutar de una relajación en la cintura, un pié puede transformar la mirada cálida en un rostro bruto y desafiante, las mochilas encajan siempre en los lugares donde la espalda se curva en cada empujón, incluso la señora que me deja un mensaje sin palabras en la mirada que impide poder descansar mi brazo al viento en su tranquilo hombro, o tal vez aquellos que parecen llenar los bolsillos con todo aquello que suele perderse y no encontrarse nunca, es pues, las marcas de un masaje más imperfecto todavía.

Te relajas cuando el tren acelera y tu mano se aleja se desprende de la barra como en un volar al viento, para frenar contra la chica que colocaba nuevamente el pecho en su sitio, acompañado en el mismo movimiento con un señor que estanpa mi cara con su mano abierta, todo ello aderezado en la respiración de quien ha fumado un saco lleno de cigarrillos negros, y la guarnición de quién no se ha dejado empapar por una ducha despertina.

Es mejor disfrutarlo en vivo que en diferido, porque al recordar lo placidamente que te encuentras en cualquier asiento, recuerdas quien se sentó encima tuya por cualquier movimiento extraño de un tren que abre y cierra las estaciones de un viaje entrecortado por lo que recuerdas en tu libro que vuelves a releer en cada aventura.

Recordar que son las mismas escenas en los autobúses, en los trenes de cercanías que hacen de una ciudad como Madrid, un tumulto de ciudadanos en el hormiguero de cualquier estación donde el ir y venir de las filas de trabajadores hacen de la productividad la presencia misma de la vida en lo que las abejas crearon colocando la empresa en el mismo lugar donde habitan.

Si alguna vez teneis la calma de dejaros disfrutar de las horas tempranas de las mañanas que desde un lunes a un viernes ocurren en las líneas de metro, de autobúses, de trenes cargados de ilusiones, todos los días de un invierno no muy frío, de una primavera sin flores y oscuridad, de un verano sin sol y de un otoño sin hojas caminando en los empujones y pisotones en que se convierte la lucha por conseguir unos centímetros de un espacio vital que se disipa entre todos los que hacemos la gente.

Hoy también he vuelto a disfrutar de un masaje gratuito en pleno despertar, con la mirada recordando que ayer fue un poco menos profundo al que mañana podré completar en el empujón que me colocará dentro encima del cartel de prohibido fumar, pues la cara podrá escuchar el olor de quien ha dejado el cigarro encendido entre unas vías que dirigen el destino definitivo de este transporte que nos distribuye para comenzar a despertar esta gran ciudad.

Miguel José

Los árboles semidesnudos contemplan la escena desde los lugares que la montaña les deja encajar los tallos que respiran en una tierra tranquila, donde los rayos del Sol calientan la savia que se reparte organizadamente por las venas que encuentran su camino ya encendido.

El aire entre por las mentes despiertas, las manos permanecen unidas en un sentir los latidos de unos corazones que han relajado su presión, la mirada se encuentra en un punto fijo del horizonte, donde el brillo de la luz enciende el amor que se destila en esos murmullos que los cuerpos aún recuerdan.

Sales lentamente de tu cuerpo y te paseas por las praderas, caminas de copa en copa sonriendo entre las alas que disimuladamente contorneas para no herir el vuelo de unos pájaros que se han cruzado en la escena, y vuelas tímidamente por los caminos que descubren las pisadas de aquellos que han conocido el valle desde otra mirada.

Te recogo con las manos desnudas, frotando los dedos con tu cintura, besando los labios con las puntas que se acercan nuevamente a tu lado para respirar el olor que tu aura ha atrapado de aquellas flores que han acariciado tu cuerpo, me relajo en la mirada que escucho de tu sonrisa, con los labios sellando la escena desde el lugar de piedra que me sostiene.

Nos levantamos para dar el paseo de regreso a la habitación que nos desposó, que nos hizo sellar un contrato que solo tý y yo conocemos y firmamos, un contrato que nadie mas encuentra en ningún registro, en ningún cuaderno, porque es un contrato de corazón a corazón, de mirada a mirada, de caricia a caricia, de sentimiento a sentimiento.

Duermes en mi hombro cerrando los ojos en tu despertar, subes la pierna hasta la altura en que giras tu pecho hacia un momento tranquilo, esperas mi respiración para tomarme de la mano y darme un beso en la distancia que tarda tu pensamiento en ser procesado por mi cerebro, te desatas la mente para evitar que la alarma de tu llamada pueda despertarte.

Hoy siento ese momento desde la muerte, desde el fin de mis días, desde la puerta que se abrió para encender el motor de arranque de aquella vida, muero en la sencillez de tus palabras, muero en la dicha de haberte sentido, de haber tenido contigo la pasión encendida, de poder contemplar el cuerpo desnudo de un alma que circula por los pasajes del cielo para bajar a la tierra a dejar la huella impresa en mi corazón.

La sangre circula espesa por unas venas cargadas, los labios impiden que el beso se pierda entre unos labios que no conozco, la brisa se acerca para limpiar aquellos dolores que ya no existen, la vida camina entre horas dejando los minutos salir en pandilla con los segundos de una ensalada de recuerdos que no exprimen la sonrisa, pues veo que te he vivido, que te he sentido, que he podido verte tan cerca como nadie lo ha podido sentir, y por ello te doy las gracias, gracias que me hacen encontrar nuevamente la ruta.

Porque entre aquel momento y este solo existe la vacío que yo he podido vivir, que no he rellenado sino disfrutado en los cuentos que nunca me enseño para no engañar a esta mente que viaja y vive en la realidad de lo que mi pasión y sentimiento agradecen por todo.

Namaste.

Miguel José

Me recuerdas por la camisa que adornaba la cintura que no rodeaste con tus brazos, por la fuerza en que sujetaba aquella sensación de estar a tu lado, por las caricias que recogias en unos cuantos movimientos que pusieron de manifiesto que me fijaba en las mejillas calientes que salían de aquella pequeña cara que escondías jugetonamente.

Despierto sonrojado en el sueño que me hizo viajar hasta tu cuerpo, entre las sábanas que no arroparon tu sentimiento, entre las caricias de unos ojos que sentían los roces de unos labios que dejaron impreso el anochecer que pasamos juntos en aquella pequeña isla, cerca del lugar donde aquél autobús nos alejó para siempre.

Me miro al espejo y aún quedan huellas de un carmin sin labios, pintados por las comisuras de la piel que sabía a néctar, en las huellas de aquella sonrisa que me dejabas entre los lóbulos que las orejas nos completan, en el rostro que dibujas en aquel papel que ahora destruyes, porque no puedes recordar porqué te marchabas en aquel momento en que no pudiste entenderme.

Y no muero, nunca moriré al recuerdo, nunca moriré porque nadie me quiera, nunca dejaré este cuerpo atrapado entre el dolor y la angustia,  porque la vida es mía, porque si no has vuelto, volverás. Si no has de venir no vuelvas mas, si no has encontrado mi dirección te perderás hasta encontrar nuevamente mi aliento, mis silencios, mis noches en que puedo recordar cómo podías haber nacido.

Dejo en aquella pequeña mesa la foto que aún no se ha completado, el hueco que queda esperando que un día la rellenes con la alegría de saber que eras tú la que tenías que estar ahí, que la espera nunca se hace eterna, que la puerta no se cerró porque nadie tiene porqué abrirla, que tus labios aún experan descubrir que la verdadera esencia es la alegría de nuestro primer encuentro.

Ahora puedes bajar o subir la escalera, no te quedes perdida en el rellano, no te escondas en el portal, no empieces a contar nuevamente los escalones, porque estás en el lugar donde la vida te ha llevado, donde la puesta de Sol deja tu sombra en aquella pared que siempre está abierta a la ventana de unos sueños que algún día llegarán, o quizás no, solo en la espera de quien ha de avanzar la siguiente ficha.

Miguel José

Vivo en un momento de silencio, mis labios se cierran para no dejar pasar el aire malsano, los murmullos que se producen dentro de mi boca son escuchados sin candados ni llaves, las miradas que reproducen los sentidos me encierran nuevamente en la noche oscura de un alma que espera nuevamente a que la luz de una luna llena vuelva a entreabrir un corazón completo.

Me gustaría que me acompañaras en este viaje sentada o sentado a mi lado, con las manos abiertas descansando sobre tus piernas, en el sentido de las agujas de un reloj que se ha parado para dar la hora dos veces al día, con los ojos entornados en aquellas palabras que ya no entiendes, sintiendo las caricias que el viento amasa en los cabellos que se aferran a tu rostro.

Caminar es adelantar el pasado, como cuando el peón avanza una casilla en dirección al rey, para recorrer un camino que ya está escrito, con un guión que no recordamos aunque los diálogos van naciendo de un silencio se rueda, unos pensamientos que nunca nos pertenecen, unos cuerpos que solo pasan de vez en cuando para dejar el calor de unos sentimientos.

Veo la película de mi vida, tú escuchas las palabras de quienes ya no han vuelto, ellos miran a quiénes desaparecieron en aquella curva, todos comprenden que los que se marchan no cuentan su experiencia porque no han podido encontrar un camino de vuelta que nunca ha existido, y así podemos dar las gracias de que cada uno pueda vivirlo en plenitud.

Muero despacio, no tengo prisa, ni siquiera pretendo que me lo cuenten, disfruto el momento que tengo asignado desde la hora en que salí a este escenario, desde la fuerza que tuve para soportar los dias y las noches en una tragicomedia rellena de muchos entremeses, de muchos enredos, de entreaños cargados de regalos y abrazos, de medio siglo en donde el cuerpo continúa latiendo en las caricias y abrazos que compartimos en unos homenajes que recibimos.

Cierro el pensamiento dejando abierta la puerta a un ego que se revuelve, que no quiere entrar nuevamente en casa, que me empuja a vivir aquellas injurias que hace tiempo entregué a ese ángel que ahora escucha el silencio que me hace meditar sobre el personaje que me hace famoso entre los que me escuchan, y ahora solo quiero volver nuevamente a recordar quien soy, de donde vengo y a donde voy.

Gracias a todos, a tí que me escuchas, a ti que me miras, a tí que no me entiendes, a tí que prefieres creer que estos labios cambiaran el mensaje, y a todos los que sois capaces de morir nuevamente para volver a nacer, para que el ciclo de la vida sea esa semilla donde la primavera deje paso al verano, donde el otoño renueva el vestuario de unos árboles que cierran el paisaje ante unos ojos que desaparecen en una tierra tranquila, en una escena que se renueva con el tiempo, con la partida de la última estación en que nos despedimos de este tren.....

Miguel José

El escenario siempre es el mismo, los actores también completan el mismo reparto, el guión es aceptado de antemano por cualquier jugador, por el atrezzo que completa el vestuario, pero los espectadores reciben la imagen de una forma diferente, con un filtro adecuado para entender aquello que luego procesan.

Las miradas se entretienen en cualquier aspecto que luego reproducen con distintas palabras, con unas emociones que ya han entrenado en el capítulo de su vida, justo en conversaciones que difieren de aquel original en todo menos en el título.

Siempre ha de haber un título de partida, una partitura desde donde monitorizar los acordes, afinando cual bella garganta en la voz que han recibido para poder comunicarse en el mundo que se inunda de sonidos horribles, de tremendos tonos y semitonos con las corcheas desgastadas de un uso desproporcionado.

Habla la masa de personas y el murmullo se entrecorta en aquel espectáculo que se sigue emitiendo en directo, desde la escena que todo se completa en la trama principal, y allí vemos a quien desde su pupitre puede mostrarnos su manera de poder comer un filete, la sensación que nos produce su mirada, la tranquilidad que llegamos a contemplar desde el rugir de unos motores que no tienen el sonido que todos nos imaginamos.

Me pierdo en frases, pero siguo navegando por las mismas venas, cargadas de un líquido que inyecta en cada una de las células, para que el alimento almacenado pueda hacernos caminar por más tiempo, nos deje que los montones de una carne distribuida por los huesos pueda nutrirse de cualquier caricia, de las miradas que embellecen a quien es amada.

Por que es amor el que puede destilar un corazón cansado, un corazón jove, un corazón mal herido, pues la herida no está en la carne, sino en la pasión que terminó en aquel día en que tu mirada y la mía dejaron de entenderse, cuando las manos no buscaban aquel rostro que siempre me dejaba un nuevo amanecer en el hombro, cuando una inocente pregunta cerró la puerta que siempre había estado abierta.

La vida sigue, y los momentos se repiten, pero es verdad que amé a quién ya no me ama y eso es el milagro de la vida, pues el amor no se perdió sino que fue recogido en la semilla que ahora me puede hacer no entender lo que no supe hacer, pero si me hace comprender que siempre será una hora más en el quehacer de este ser humano que un día cerró una puerta y entendió que la muerte no estaba tras de ella.

Vivo en la verdad y eso me ha hecho transfigurarme, cambiar la manera y forma, el sentimiento y la mirada, las caricias siempre han sido firmes, pero ahora caminan por un cuerpo sincero, con una mirada que llevo en la cartera en una foto que recibí de unas manos que esperan para regalarme un nuevo calor en la brisa de unos labios que se abren en dos palabras sencillas.

Gracias por un día más, por como eres, por....... bueno.....

Namaste

Miguel José

Recogidos en dos coches, en una corta fila de autovía, los carteles junto al asfalto ocupaban su espacio iluminados por la intensidad de una luna casi llena que completaba en los kilómetros de unas palabras para llevarnos, en los límites de velocidad, la tranquilidad de un motivo más para reunirnos en el calor de unos cuerpos que se abrazan tan despacio para sentir el amor de un interior que se va criando y cuajando en la maceta donde la semilla de aquellos tiempos brotó con la humedad de los cálidos besos de una amistad que engrandece a los protagonistas.

Y hablando de protagonistas, la chiquilla con esa sonrisa que grabó al nacer de aquel útero, brillaba en la sorpresa de no saber nada, de creer que algo escondido se cocía, pero que en realidad no era lo que su mente había podido imaginar, ni muchos menos acariciar ese momento que sus labios no pudieron contener.

Todos, en sus correspondientes sillas, se empapaban de aquel momento, en el parepeto de cervezas y martinis que rellenaban unas conversaciones en la mesa ya ocupada, donde las manos y las miradas se estrechaban en los besos y abrazos que de unos labios abiertos se entregaban nuevamente para cantarle un feliz cumpleaños que ya duraba dos días, y claro, empezaba aquel murmullo que en todas las comidas o cenas sirve de música de fondo de muchos encuentros en la verdadera amistad de esta pandilla de ilicitanos.

Una fiesta más, digamos en el cómputo anual de eventos, pero quería añadir que en este se cocía un nuevo socio, o socia mejor dicho, una especie de nuevo murmullo de a dos, una nueva sabia de calor y pasión, en la mirada que se esconde tras unas gafas que la protegen aún de quiénes no parece conocer y ante quién aún se muestra un poco despistada.

En el cierre de tan bonita velada, tras unos postres donde las palabras salían de aquellos apuntes, en donde la hermana de quien ya era un año más experimentada, había abierto la puerta a unas palabras preciosas, un lenguaje que había salido de ese interior que tanto disfruto, de una belleza que esconde en la niña interior que la completa y que abrazo en la plenitud de los silencios, en la mirada cautiva que me produjo el escuchar una voz entrecortada que inundaba la mesa para dirigirse a un corazón de una cumpleañera a la que iba desbordando su sentimiento.

Fue un instante precioso, el abrazo final, lágrimas que se juntaron en las mejillas de unas pequeñas que hace años jugaban con sus correspondientes juguetes, en la misma habitación donde la intimidad de esos momentos hoy en día son su verdadera realidad, donde la semilla de aquellos años de chiquillas hoy ha brotado en dos grandes mujeres que completan una parte de la familia que comparto, siento y quiero.

Como final podía dar las gracias a estas dos chiquillas, a todos los componentes de este equipo en el deporte de la amistad, donde las cenas y comidas, las citas y llamadas, corresponden al sentimiento de que, tambiénen estas tierras, existe una verdadera amistad, tan completa como en todos los puntos de este planeta donde los hombres y mujeres sienten la verdad de comprenderse y disfrutarse como hermanos de un mismo alma.

El alma de esta tierra que siembra en estos cuerpos humanos la vida que vamos guardando en el libro de nuestra existencia, en los instantes donde el presente es la verdad que protege todo aquello que nos rodea en y que muchos, todavía, estan dispuestos a hechar a perder.

Gracias pandilla, muchas gracias a todos por vuestro silencio, por vuestros abrazos, por vuestros besos, por las miradas cómplices, por los momentos en que me haceís sentir aquello que siempre he estado cultivando hacia un exterior que ahora parece recoger el mismo mensaje, y a tí, nuevo fichaje, por dejarte querer entre quienes ya te empezamos a dejar el hueco que te mereces, el que anida en tu corazón, porque no solo te has unido a un miembro permanente de este gran grupo, sino al cordón umbilical que completa el equipo.

Un beso para todos, otro para todas y uno muy grande para los que disfrutáis de una lectura en el compartir con vosotros este inmortal sentimiento...

Namaste.

Miguel José

Vuelvo a subir las escaleras que ya no recuerdo y me envuelvo en la atmósfera  que respiraba en las visitas al pueblo, un lugar desconocido para quienes la gran ciudad era su vida, la representación de jornadas en donde moría de una niñez para nacer en la adolescencia entre el incipiente asfalto que ya cubría la capital de esta gran nación.

Como entre la nube blanca, los besos y abrazos de quien se iluminaba cuando nos reconocía, cuando sus manos buscaban aquel calor que ella misma desprendía, de los minutos en que yo conocía a la mujer que, bajo su manto negro, escondía una vida entera dedicada al cuidado de quiénes tenían el placer de disfrutar de muchos años en las labores que hacen de las mujeres de estos pueblos de España la gran esencia de la especie humana.

Aún recuerdo sus palabras, esa forma de como ella entendía la sinceridad, la familia que ella había grabado en su mente componían la sencillez y el trabajo diario en el crecimiento de unos hijos que ella parecía abonar, porque en esas fotos que recorrimos juntos los días y las noches me entregaron a la gloria que hoy entiendo sin explicarme porqué las cosas son así.

Era de día o incluso de noche, cuando sus labios siempre se apretaban para transmitir lo que su sentimiento le hacía descargar, me la vuelvo a imaginar en aquel cielo que todos soñamos sentada con su túnica, quizás ahora de blanco, dirigiendo una clase magistral de cariño y amor, preguntándo a todos por los niños, por su salud, por la tranquilidad que con su mirada iba disfrutando de vernos nuevamente.

Ella ya estaba en el cielo cuando vivía sus últimos años en la tierra, ya tenía esa silla dorada en el lugar junto a las estrellas, su forma de amar, de transmitir la pureza y sacrificio me hizo llegar siempre los deseos de parar antes de que descargaramos las maletas, incluso antes de ver a nadie.

Esa parada obligatoria para dar un abrazo, para reir junto a quien ya casi no se podía mover, delante de su rostro del que las lágrimas se hacían mucha ternura, de la que hoy está doctorada entre el algodón que me hace resbalar por las mejillas este agradecimiento que siempre tendré guardado en mi corazón.

Porque tú, tía, aunque no eras de mi familia, nacíste a la mía porque tú me habías incluido en la lista de sobrinos, en aquellas miradas que siempre sentías cuando la puerta se abría y nos veías desde tu cabeza agachada por el peso de tantos años, por el esfuerzo que el mundo te entregó para que supieras abrir los caminos a los que ahora saben que su milagro fue simplemente ser tu familia.

Cierro nuevamente este libro de unas fotos que no pude guardar a tiempo, pero que al pasar las hojas se libera aquellos grandes años que fueron una parte de esta vida que ahora sigo encendiendo en los sentimientos que hoy no quería guardar, que completan el crecimiento de un ser en el día en que nace el Sol junto a una luna llena que ambos completan en la luz que este día me hace nuevamente despertar.

Miguel José

La soledad se vuelve triste cuando el individuo se aisla, cuando corta todo lazo de unión con sus semejantes, en plena transformación han podido quedar atrapados, otros, en cambio han hecho de la soledad su alimento, quizás en algún momento de nuestra vida nos sintamos en la tristeza, puerta de acceso a una soledad que puede terminar en depresión si no comprendemos que es una puerta para avanzar en la vida, para morir y nacer de nuevo.

Hay sentimientos que no pueden traspasarse sin mirar hacia adelante, el ser humano se queda atrapado en momentos de un pasado que fue traumático, en aquellas palabras que llegaron a bloquear un corazón, una historia que sólo quien la ha vivido puede entender que su vaya es un muro de hormigón armado.

Las vallas, los diques, los muros, los miedos en definitiva nos arrinconan, son piezas fundamentales en el crecimiento personal de los seres humanos, pero también sucede que las almas vienen a vivir aventuras desde su libre albedrío y ahí recae la responsabilidad de cada uno de verse atrapado entre cuatro paredes, o en mitad de una gran ciudad, sin nadie, sola y desamparada.

La mirada encuentra esos ojos perdidos, la veo caminar tranquila sin volver la vista, por los parques se puede entender que las lágrimas se pierdan en los verdes prados donde pasea con la cabeza baja y el pensamiento en el sentido recuerdo de una fecha, de un ser amado, de una cita, o quizás de una muerte.

Muerte que la enciende al comienzo de su crisis, de un periodo que muchos comprendemos largo por no poder atrapar la felicidad, pero en la soledad se nos va de las manos la alegría, la fuerza y la belleza y nos enganchamos en pensamientos que desaceleran la energía, nos deja tirados en cualquier sillón, incluso la cama es el lugar de una meditación sin sentido.

Hay que recordar que el Sol sale para todos, que la luz ilumina la preciosa oscuridad que muchas veces nos hace embellecer, en cambio algunos no abren las ventanas por el miedo a que aquel recuerdo, el pasado que encuentran todos los días como alimento, pero esa puerta se puede abrir dejando marchar el poder del ego que nos atrapa, con los vientos que ventilen los sentimientos de cualquier día, en cualquier ciudad, en cualquier tiempo.

En mi caminar diario he podido comprobar como el hermano Sol iluminaba con sus rayos recién nacidos tras su despertar a la hermana Luna y juntos abrían un día hermoso, brillante y maravilloso como la antesala de esos sueños que en  la noche me hicieron poder volver a despertar.

Namaste.

Miguel José

La llamada puede remover estados que parecían ya trabajados, momentos en que el recuerdo me lleva nuevamente a la marea, a unas olas gigantes que aparecen detrás de unos miedos a lo que se desconoce, puede incluso que se adentre en la piel que acaricia la posibilidad de poder mover de nuevo los cimientos de lo que ahora parece calma.

Es bueno dejar todo este proceso que siga adelante, pero situarse en la observación, en medir en el cuerpo y en la mente lo que arrasta, la forma en como no he sabido manejar las situaciones, los juegos que aparecen de nuevo, aunque esta vez me permitan haber sacado una entrada de butaca, en la primera fila de un sentimiento que me hace recordar.

Pasan los minutos y veo cómo se acerca aquello que he construido como un gigante invencible, acaricio la posibilidad de volver a encontrar nuevas caras, nuevos lugares, algún destino ya conocido y esperado por quiénes valoran los conocimientos de quiénes han dejado su experiencia grabada en unos folios que se examinan ante los ojos de nuevos destinos.

Se abre la puerta a una nueva experiencia, pero esta vez intentaré que sea desde el consciente, en una mente que ya trabaja con lo que ya conoce y pone en marcha los elementos necesarios para que la comida sea cocinada con la antigua receta que pretendo ver con mi propio silencio y dejo que el tiempo y los sucesos sigan adelante hasta comprobar cómo puedo quitar la ansiedad de un cuerpo tranquilo.

Respiro profundamente y miro a lo que tengo entre mis manos, al futuro inmediato que me hará levantarme y girar el sentido hacia un lugar distinto, dejo en las manos de lo que puede venir aquello que tengo y que no es nunca mío, solo puedo disfrutar de estos instantes en que es en el ahora cuando realmente se vive y disfruta dejando lo que se ha convertido en problema en un suceso que puede abrir aquella forma de actuar que hace años me tiene atrapado en un desconocimiento de quien soy.

Miguel José

Suelo pasear por aquellas verjas en muchas ocasiones y me da la oportunidad de escuchar aquellos sonidos que se guardan todavía entre los muros que ahora han caido a los suelos, unos muros cubiertos de grafitis de quiénes entendían cualquier pensamiento, y siempre me fijaba en uno en concreto que me hizo sonreir la primera vez que viajó desde la retina a el cerebro para grabar aquellas palabras "Una cárcel menos", seguro que si no hubiera existido no habrían sucedido las locuras y torturas de una de tantas dictaduras que ha sufrido el mundo

No voy a entrar en sus memorias, ni tampoco quiero recordar algo que creo hemos superado, pero si me apetece dejar la huella de aquello que hoy está siendo derrumbado, de unas vallas cubiertas de fotos de aquellos pioneros,  o más bien prisioneros de una guerra sin armas, que llegaron a pagar con su vida el mundo que hoy disfrutamos, la libertad que alguien se creyó con el derecho de usurpar a quiénes no tuvieron la suerte de defenderse, o no llegaron a la crueldad de quien la demostró durante casi medio siglo.

Los ciudadanos siempre guardan en su memoria, en el cerebro que llaman reptil, los sucesos importantes que hacen que la especie pueda seguir sobreviviendo, y desde este lugar quiero dar las gracias a todos los que no pudieron callar, no quisieron someterse, a quiénes sufrían las torturas de aquellos inmaduros ejemplares que habitan en muchas sociedades para recoger las miserias de cualquier loco que se encuentra iluminado por un Dios que solo él sabe que le acompaña.

Los horrores de los campos de concentración, o de estas cárceles de presos políticos, que inundaron el paisaje de un país en donde la irrealidad se llevó por delante la realidad social de aquel momento, hace que ahora podamos contar aquello que quedaba escondido en los cajones, en los muertos que aparecían por los campos y prados con una bala en la nuca, o con la conciencia destrozada en cualquier psiquiátrico por querer pensar en libertad. Incluso quiénes vivían en la libertad de su propia sexualidad, reprimida desde aquellos que la disfrutaban en la clandestinidad de una hipocresía que llevó a la tumba a muchos inocentes grandiosos.

No entiendo los extremos, ni los de un lado, ni tampoco los de otro, tampoco comprendo los que se ajustan cálidamente en los sillones de un parlamento que ahora reside en el pueblo, aunque mucho de lo que hay que construir todavía está en proyecto, pero que es importante recordar desde esa valla llena de fotos y nombres, con un clavel que cayó al suelo y desde hoy duerme en mi mesa, en recuerdo de aquellos hombres y mujeres que nos adelantaron en la verdad que siempre estamos defendiendo con nuestra sinceridad y humildad desde cualquier rincón de esta España a la que tanto quiero.

No os conocí, nunca he hablado con vosotros, el rostro es lo que me queda en el lugar donde mis pies caminan tranquilamente recordando lo que no he vivido, pero el sentimiento de mi corazón me acerca a las mentes de aquellos momentos que nadie podrá vivir como actor principal de un reparto inmenso que hoy nos puede hacer mucho más libres a todos y a todas. Daros el oscar al mejor actor sería irrisorio ante la grandeza de quiénes hoy viven en el silencio, pero para vosotros va este GRACIAS.

No borremos de la memoria aquello que es un pasado que todos debemos conocer, no para juzgarlo sin piedad, ni tampoco para pasar de él, sino para engrandecerlo como se merece, pues el ser humano es la más grande creación de un mundo en que compartimos en el amor, en la paz y en la hermandad, siendo la razón de que todos somos libres y responsables de nuestra propia vida sin hacer daño ni guardar odio o rencor a quiénes nos enseñaron un camino para no volver a recorrerlo, pero sí hacerles responsables de aquellos actos que no han de volver a repetirse por los tiempos de los tiempos.

Miguel José

Recuerdo aquellos momentos en donde la energía hacía de mí un hombre que entendía lo que era inexpicable, fenómenos que hoy analizo y que puedo ver cómo construimos ciudades y pueblos desde la imaginación y la magia, para encender las dudas que nunca se disipan, esa crisis que va dando vueltas y vueltas por estar atrapados en la rueda de una fortuna que al final se derrumba para ver la claridad.

En el proyecto de madurez humana en la que los seres humanos caminamos dentro del desierto y en plena oscuridad, el subconsciente nos dirige según el guión de vida que hemos construido con tan pocos años, siempre en la constancia de hacer lo mismo hasta que vemos que debemos cambiarlo, incluso quien puede decidir seguir en la misma historia por ser feliz aun cuando al exterior pueda parecer desgraciado.

Corremos siempre por el mismo carril cuando no dejamos que el infinito nos cubra, cuando ponemos límites al campo, en esas barreras que nadie ve ni observa, pero que siempre están dispuestas a dejarnos fuera de juego, en los pensamientos y gestos que nos llevan a decir lo contrario de lo que pensamos, lo diferente que nos individualiza, nos seca y nos aleja de esa maravilla de alma que está siempre al frente para dejarnos, en la libertad, el poder equivocarnos.

Y es cierto que me gusta equivocarme, pues es lo que hace poder comprender, poder meter la pata, porque en ese momento me observo y comprendo lo que mi infancia hace de pantalla en la vida que ahora tanto siento disfrutar.

Puedo dejar estar palabras abiertas, y de hecho voy a hacerlo, porque siempre se puede continuar desde la oscuridad hacia la luz en el desierto de nubes, de arena fina, de gotas de agua, de lagos y rios, para comenzar el vuelo que me lleve a ese mundo ideal, que no es otro que el mundo que dentro de mí ha existido siempre y existirá por los siglos de los siglos....

Miguel José

Cuando llueve busco sus ramas, la sombra de sus hojas, para instalarme tranquilamente sabiendo que me protegerá de un agua limpia que riega los campos y limpia las ciudades.

Dime que es un árbol

En las tardes de verano, en aquellos viajes desde una playa hasta el gran urbanismo, supone un descanso, un instante donde poder esconderte de un Sol que broncea, de un calor que hace que la piel llore.

Dime que es un árbol

Un árbol soy yo, unas raíces profundas me sujetan a esta tierra que disfruto en cada segundo de mi vida, un tronco duro y resistente en el cuerpo que se ha ido nutriendo de aquella savia que hace circular el sentido de la vida, unas ramas fuertes y seguras como mis manos sujetan aquel instante de dolor, o las piernas que me hacen disfrutar de todo lo que aparece en el largo caminar, unas hojas que me hacen ver, sentir, oler, saborear, amar.

Dime que es un árbol

La vid que completa su uva, el mundo sincero, la brisa que acaricia el mar, el agua que mana de una tierra fértil, el desierto que inunda aquellos campos que una vez fueron cultivables, el rocío de las piedras en cualquier amanecer.

Dime que es un árbol

El finito de aquello que nos atrapa, el poder sentir que subiendo todo lo posible podemos salir de aquella cárcel, el querer vivir para completar un ciclo, el dejarse llevar por la marea para terminar descansando en la playa, el mover el viento para acariciar los párpados, el latir de un beso cuando en la mañana abres esos ojos que dan el aliento de tu mirada.

Dime que es un árbol

Un árbol es un humano que se quedó atrapado en sí mismo, en aquella tierra que no supo cultivar, en un campo distinto dentro de su orgullo, en la ira de no poder avanzar por tener miedo a lo que pueda nacer al final de aquel infinito que nos atrapa, en la oscuridad que no se puede encender por no tener ese instante de dejarse llevar por la voz que nos anima a vivir en la fe.

¿Puedes decirme que es un árbol para tí?

Miguel José

Son caras distintas, motivos diversos desde los que cada uno percibe su propio mundo, la interpretación de este mismo lugar daría opciones diversas a los contenidos que en cada redacción pudieran argumentar cómo viven el día a día que les proporciona la seguridad de una vida más tranquila.

Me adentro en aquel murmullo y veo caras distinguirse entre las ventanas, manos que inundan de letras cualquier escrito que amanece por la solapa de las impresoras, fotocopiadoras que repiten los mismos recuadros, fotos que se instalan en cualquiera de los pupitres de este colegio sin maestro, de esta escuela que nos entrega la vida.

Aprendo de cada mirada, de cada sonrisa, de cada buenos días, de cualquiera de los ademanes que con los gestos se entregan a poder competir en ser los mejores, en tener el mejor tiempo para poder disfrutarlo, en terminar los informes que entregan a quiénes esperan desde sus despachos en la prisa de una llamada que ha quedado frustada por llegar tarde en la hora en que todos desaparecen por los mismos huecos.

Es la llamada de un silencio que comienza por los pequeños cafés, por esos bocadillos rellenos de las tertulias de un fin de semana en la tranquilidad de no haber tenido que ampliar una jornada que ya está cerrada y sellada, de aquellos momentos en que la hora que cierra el juego se va acercando en los chateos que empapan cualquier esquina frente a la salida de los servicios.

Es la hora señalada, los ascensores comienzan su descenso y ascenso en un tumulto de llamadas, de esperas intranquilas, de miradas hacia el personaje que acontece en la espera que tranquilamente nos va alejando de aquel lugar, todos en la hilera de un lugar donde nuestras fotos abren y cierran la cancela que anota el momento.

Manaña será un nuevo día distinto al de hoy y al de ayer, diferente al que hoy cerramos entre los movimientos que unos cuerpos cansados relajan en la prisa hacia cualquier autobús que abre sus puertas, en las bocas de unos lugares donde un tren subterráneo nos devuelve calentitos y desordenadamente a un purto de partida desde donde todos los días de un lunes a viernes deja salir sin poner la objeción de quedar una cama vacía en el frío de una mañana que la tarde calentará.

Duermo entre abierto, con la mirada perdida en el encuentro de mi sentimiento, de un lugar donde las personas cambian su tiempo por dinero, donde el compañero nos enseña actitudes que pueden dar motivo a que sea agradable tener un espacio abierto en el trabajo que la vida nos deja encendido para asegurar un contenido en las paredes de este tiempo que agradezco con un sentido real de mi propia existencia.

Namaste.

Miguel José

En el aeropuerto de salida se escribe el primer capítulo de un trayecto que se inicia con la ropa de un lunes de trabajo, dormitando despierto en la cola que embarca el primer sueño cumplido, anoto en la agenda que el objetivo de conocer a unas nuevas personas, unos ciudadanos de aquel pequeño lugar, hace que mi experiencia grave unos sonidos distintos, unas voces diferentes, unas miradas nuevas en cada calle, en cada ciudad, en cada pais.

Paseo por el segundo destino, subo a un metro distinto, con unas gentes entregadas a los mismos problemas que en mi ciudad, con distintos rostros, embutidos en ropas de unos colores diferentes, de unos modelos que hacen despertar un nuevo sentimiento de caminar entre la misma gente, incluso en unos despertares que les entregan los mismos dias y las mismas noches.

Recorro los parques y veo que las flores se abren de la misma forma, que los árboles se han pintado con el mismo color, que el verde ha dejado una huella visible en el cerco de unos lagos pequeños que rodean unas fuentes que cantan el mismo agua con un idioma tranquilo y abierto, reposando en ellas las palomas que me recuerdan a una infancia en donde mi niño interior sigue retozando en cada momento.

Veo como los coches, los autobuses que tienen otro piso en su espalda, los metros mas pequeños que se adentran en unos túneles negros, algo más estrechos y con diferentes paradas, con palabras en un idioma que nació en aquella selva humana en que todos se fueron distribuyendo para marchar con los que se entendían, después de aquella experiencia que nos hizo ser nacionales de países que ahora solo se acompañan en esta historia.

Sigo con el plano de una nueva ciudad englobando las catedrales que me hacen dirigirme a todo un centro señórial, unos palacios que adornan el brillo de unas culturas que ahora se empapan de centros comerciales, de lugares de recreo y ocio para comenzar unos barrios distintos, unos hombres y mujeres que desean y sienten caminar por aceras llenas de rebajas, por tiendas repletas de ocio, alejándose de aquellos monumentos que solo descuelgan en un paseo diferente.

Las paradas de unos taxis amarillos me alejan de aquel entorno para encontrar una nueva escultura, una nueva plaza que descubrir, un museo en donde sus obras se encuentran en un silencio a la espera de ver a tantas caras pararse ante su historia, dejando en la firma la estanpa de quien entregó sus horas a guardar un mensaje entre los colores que ahora deshojan quiénes interpretan aquel sueño.

Son las diez de una noche de viaje en que mi cuerpo me pide descanso, los ojos se resguardan de tanta luz, de mucha belleza desierta, de unos coches y trenes, de unos metros y autobuses dispuestos a encerrar en sus cocheras para hacer realidad aquellos sueños que aparecen y desaparecen en la mesa de una habitación en cualquier hotel abierto hasta el amanecer.

Miguel José